Manhã de sexta

6h14 da madrugada e eu, irremediavelmente, já me encontro desperto. Não teve jeito. Novamente, acordei por volta de uma hora e seis minutos antes do meu despertador gritar para cumprir sua função de me tirar do sono pesado.

Devagar, abro os olhos, fechando-os logo em seguida depressa. Mais uma vez, abro-os. Fecho. Abro. E o processo se repete até que não só meu subconsciente, mas boa parte da minha cognição perceptiva e até mesmo alguns outros músculos corporais tenham ciência de que desta vez o repouso não se estenderá mais. Abro os olhos.

Ainda deitado na cama, me deparo com aquilo que é a pior parte deste processo todo: se levantar da cama. Não, o pior de tudo não é conseguir abrir os olhos de vez ou se convencer de que o dia começou mais cedo. A parte mais problemática é realmente a de colocar todo o conjunto corporal para trabalhar nos esforços cooperativos de se mexer com o objetivo final de sair daquilo que é o santuário aconchegante e irresistível do sono. Uma das escolhas mais difíceis que alguém que acordou cedo demais toma é a de se retirar da cama. É como se durante o processo uma parte sua ainda ficasse por lá, não importa a maneira com a qual se levante – mais rápido ou com maior demora. Dói de qualquer forma.

Bem, enquanto pensava nisso tudo, consegui me colocar de pé. Dou uma olhada saudosista e cheia de arrependimento para trás, como se sussurrasse para a cama “obrigado, mas o problema não é você – sou eu” e passo a me movimentar para fora do quarto.

Durante meu trajeto ao banheiro, já posso escutar a algazarra do mini zoológico que dorme em casa, também já acordado. É um miando alto e a outra mais desesperada ainda, latindo e protestando contra a pequena barreira montada na sala que lhe serve de dormitório.

Ainda meio sonolento, já na sala, observo-a. Quando a bichinha da cara amassada e dos olhos saltando para fora me vê, não se contém mais e passa a não somente protestar, mas a se contorcer e pular e latir e choramingar em uma atuação digna do Oscar de melhor atriz melodramática. Essa bostinha ambulante tem talento. Além de dissimulada, é espertinha a ponto de saber usar de uma forte psicologia apelativa para sensibilizar quem a observa. E isso que a cachorrinha tem pouco mais de três meses – motivo pelo qual durante a noite ela tem seu espaço um tanto limitado, para aprender a fazer suas necessidades no lugar certo. Enquanto encaro aquela coisinha que mais parece uma mistura de um chihuahua obeso com o próprio Yoda, me pergunto o porquê de ela ser tão esperta a ponto de, por exemplo, esconder um comprimido embaixo da língua para cuspir depois, mas não conseguir cagar exclusivamente em cima de seu jornal.

Dou a sala inteira de presente para ela, enquanto escuto o gato ainda miando, do lado de fora. 6h29 da manhã e vou fazer meu café. É disso que um sujeito que sente essa leve pontada de sono precisa para abrir os olhos de vez e focar a atenção em alguma coisa. Bem, na verdade, eu sei que eu preciso de uma coisinha além do café. Mas isso fica para daqui a pouco.

Enquanto a cafeteira se põe a trabalhar, a bichinha gordinha no chão me observa com aqueles olhos gigantes que, de tão expressivos, parecem até irreais. Mais à frente, no limiar entre a sala e a cozinha, aparece o gato, discreto e contemplativo, reunindo toda sua coragem para checar o que estava acontecendo por ali. O bichano tem medo dela, que possui 1/3 do tamanho dele. Vai entender.

Olho para o gato, e volto a olhar para ela. O narizinho dela funga a cada respirada mais forte, devido ao seu formato um tanto quando diferente do formato do focinho de outras raças de cachorro. Volto a olhar para o gato, distante, e para ela, e aí olho para o meu café. Quase pronto.

A bichinha volta sua cabeça para trás e repara no felino ali, analisando-a. Não pensa duas vezes e com toda a sua vitalidade corre para confrontá-lo, mexendo rápido suas patas desajeitadas. Antes de ela pular nele, porém, o gato já saiu em disparada e já não está mais no alcance dela. Ainda bem. O ataque brutal da ferinha poderia ser fatal.

Enquanto me divirto com a cena desses dois que ainda não se entrosaram amigavelmente, minha bebida fica pronta e, com ela, me dirijo ao meu quarto.

Novamente olho para a pug mais uma vez. Ela começa a liberar o pouco de energia que a raça tem enquanto morde, balança e joga um dos brinquedos dela que fazem barulho. O gato, anteriormente soberano, observa aquele ser com o qual ele tem agora que dividir espaço, evidentemente se sentindo superior – superior inclusive em comparação com todos os outros humanos do mundo. Não perde a pose nunca, apesar de ser mais um medrosão do que um felino caçador.

Fechando a porta, me sento com o café ainda quente em frente ao notebook, ligando-o. Enquanto beberico a bebida, vou buscando pensamentos de sobre o que eu deveria escrever hoje. Essa é a peça que me falta para meu mais completo despertar: bater os dedos nas teclas e encher uma página em branco no Word com palavras. Essa uma hora e pouco na qual eu acordo mais cedo me propicia realizar tal feito com relativa maior inspiração, o que me motiva a continuar me levantando naqueles momentos cruciais onde a coisa mais difícil do mundo é justamente se levantar.

Ainda com a xícara em mãos, decido por algo banal, desinteressante. Apoiando a bebida na mesa, começo a teclar, preenchendo aos poucos a folha até então em branco. “Manhã de sexta”, começo, e então a torrente de palavras vai saindo de mim, transformando em letras e sílabas e palavras e frases aquele resto de rotineira uma hora e pouco que me faz despertar mais cedo dia sim dia não.

Antes que eu pudesse perceber, o despertador toca, mas, ignorando-o, continuo escrevendo. E essa foi uma hora e pouco das boas, afinal.

Bela sexta-feira.